Rectangle d’or
Peinture acrylique et feuille d’or sur caisson de bois, 76 x 123 cm
English version follows below
Malgré la gigantesque présence des choses, leur signification n’est qu’une fine écriture hermétique qui ne se livre à l’intelligence que mystérieusement. Cette écriture palimpsestique similaire à l’objet hors de lui-même suinte de l’intérieur de la masse récurrente de l’objet. La lumière voyageuse infinie transite par le globe oculaire et navigue l’humeur aqueuse pour entrer dans la sombre exiguïté lovée sous l’os du crâne. Aucune parcelle aussi réduite soit-elle de ce que nous connaissons n’est connu immédiatement. Tout n’est qu’ici en dedans que venu du dehors lointain ou rapproché. L’ici en dedans n’est ni chaise, ni lit, ni table. Pas plus qu’il n’est les fruits aussi juteux soient-ils déposés négligemment dans le bol chromatique. Tout n’est que neurobits de nanoéclairs fugaces discrets. Que formules d’or idéalisées. Aucune perfection à découvrir, aucune perfection à mesurer, que similitudes mimétiques et possibilités perceptibles à reproduire. L’humain n’est pas être à priori humain. Il est surtout humanisation de ce que nous reconnaissons de déjà humain en nous en nous retrouvant en eux malgré l’univers distrait par son état aveuglément sans rime ni raison. Dans le vaste univers, il n’y a que l’humain à tâtonner en ânonnant son humanité. Il n’y a ici là maintenant ou là-bas ailleurs en d’autres temps aucune vérité à trouver il n’y a que culture de la vérité à inventer, à faire naître et à croître au-delà l’apparence des choses qui ne sont que choses ou objets et ne deviennent esprit qu’en nous tous. Nous n’éprouvons et mesurons que les manifestations de cette réalité et générons toute l’âme, la seule âme qu’il saurait y avoir. Tout ce qui dans l’univers nous a laissés être en humanité est toujours là inconscient à laisser nos filles et nos fils devenir humanité. D’une goutte de vie, par l’art nous devenons projet sublime né de l’attente surprenante d’un moi improbable comme une glaise qui se modèlerait elle-même ou un tableau qui se peindrait en s’étendant en tout sens par les sens en se donnant lui-même du sens en étant forcément le seul créateur de sens au cœur de ce qui même incommensurable, si ce n’est par nous, n’en a aucune d’humaine.
Despite the colossal presence of things, their meaning is but a delicate, hermetic script that reveals itself to the intellect only mysteriously. This palimpsestic writing, akin to the object outside itself, seeps from within the recurring mass of the object. The infinite traveling light passes through the eyeball and navigates the aqueous humor to enter the dark, confined space coiled beneath the bone of the skull. No fragment, however small, of what we know is known immediately. Everything is only here within, having come from the distant or near outside. The here within is neither chair, nor bed, nor table. Nor is it the fruits, however juicy, carelessly placed in the chromatic bowl. Everything is but neurobits of fleeting, discreet nano-sparks. Mere idealized golden formulas. No perfection to discover, no perfection to measure, only mimetic similarities and perceptible possibilities to reproduce. The human is not a priori human. It is above all the humanization of what we recognize as already human in ourselves, finding ourselves in others despite the universe distracted by its blindly rhyme-less, reason-less state. In the vast universe, there is only the human groping, stammering its humanity. There is no truth to find here, now, or elsewhere in other times; there is only the cultivation of truth to invent, to bring forth, and to grow beyond the appearance of things that are merely things or objects and become spirit only through us all. We only experience and measure the manifestations of this reality and generate all the soul, the only soul there could be. Everything in the universe that has allowed us to be in humanity is still there, unconscious, letting our daughters and sons become humanity. From a drop of life, through art, we become a sublime project born from the surprising expectation of an improbable self, like clay molding itself or a painting painting itself, extending in all directions through the senses, giving itself meaning by being necessarily the sole creator of meaning at the heart of what, even if immeasurable, if not by us, has none that is human.
